Вода в реке пожелтела,
стала похожа на кровь
молодого пришельца.
На серебряном блюде сердце,
красивое и не знающее стыда,
смотрит на меня пустыми глазами,
растираемое мысленно в порошок.
Жертвенник полон, железный горшок,
и глиняный, с сердцами поменьше.
Месяц пернатого змея
уже скоро. И первая кровь –
кровь женщины неизбежно.
Ни одно из морей не безбрежно.
В одиночестве старится Мать Земля.
Спускаешься, стелешься, сглаживаешь углы,
принимаешь формы предметов.
Видишь свой безопасный каньон.
Хлебает нагваль мой куриный бульон
и путает ноги рассветам.
Ноябрь
© Copyright: Константин Строф, 2022
Свидетельство о публикации №122031306567
Свидетельство о публикации №122031306567
Рецензии