Псалом VII
приводят к отсутствию смысла течения настоящего.
Существование, словно губка, вбирает в себя так много сложного,
что жизнь начинает становится явлением выше стоящего:
Бытие – это лишь то, что грунтовкой отляжется в памяти,
то, что подчеркнётся красной волнистой линией;
это тернистый путь от Пушкина до Замятина
по бетонной лестнице к ней с гнилой лилией.
Смысл жизни останется в его бесконечном поиске,
в ряде привычек – подобно машинному алгоритму –
как единичный солдат в бесчисленном войске,
топчущий грязь в угоду барабанному ритму.
Но вот человек без прошлого не встраивается в систему вселенской инверсии,
и отсутствие опыта растворяет страх совершить ошибку,
что убивает желание свернуться в чёрную точку, дожив до пенсии,
и надежду стереть день, глотая вино и куря Шипку.
И тогда, наконец, жизнь становится отражением в многогранном искусстве,
а главное – в глазах и душе ребёнка.
Жизнь – это ты в любви, спокойствии и буйстве;
голодный лев, охраняющий неуверенный шаг котёнка.
Но придуман ли смысл мной или так угодно Б-гу –
подтверждает замену одной кольцевой системы на другую.
Пусть хоть трижды уверен, что знаю, как держать руку и ставить ногу,
мне придётся узнать, куда деть вторую.
И я всё равно ошибался, зарывал мечты напрочь,
ходил по кривым, сутулился,
забывал закрывать окно на ночь.
Я сам больше всех запутался...
17.11.2021
Свидетельство о публикации №122031304879