Нет войне

Всё живое, уже не живое,
Всё родное, уже не родное,
Что же это будет такое?
Ненормальное,  дикое, злое.
Война, это слово нелепо, ужасно,
Всё что создано - "К чёрту, творили напрасно".
Не придумать страшнее этого ада,
Сгинет всё: - "Так кому это надо?"


ЧТО ШТЫК, ЧТО ПУЛЯ…

Опустился туман, расползлась тишина,
Ненадолго вздохнуть разрешила война,
Ненадолго, в атаку зовёт командир,
На ходу отрясая от грязи мундир.
Сквозь туман рывок в лобовую,
Отодвинув на жизнь радость мирскую.
Все сошлись, где враг, а где свой,
Разберись-ка солдат, штык и пуля с тобой.

А штык молодец, упал боец,
В глазах небесная прореха,
И пуля-дура шлёт конец,
Ведь для нее война – потеха.
Они не знают доброту,
Свинец и сталь, у смерти жало.
Вдруг ощущаешь теплоту,
Грудь, что-то жгучее прорвало.

Кровью мечен туман, смердит тишина,
Отдыхать навсегда приказала война.
Не зовёт, не бежит на врага командир,
Ни к чему отмывать окроплённый мундир.
Боль ушла, растворилась впустую.
Разнесла тишина весть дурную.
Все лежат, живой, неживой,
Всё своё, унося в мир иной.