Приходит день,
Приходит слог,
И начинаешь речь иную,
О пережитом не тоскуя,
Уходишь, находя предлог.
Так без оглядки уходил
За новой пассией любовник,
Перенося свой дерзкий пыл,
Не чувствуя себя виновным.
А что до слёз и разных уз –
Так это не его природа.
К чему печали грустный груз,
Коли – весенняя погода?
Я со вчерашнею строкой
Носился, чудом переполнен.
Проснулся утром – сам не свой,
В объятьях свежей строчки томной.
И я ушёл, раб новых строф.
Не оглянусь – себе дороже.
Приходит день, и я готов…
В надежде – завтра будет то же.
Приходящие
© Copyright: Олег Ликинский, 2022
Свидетельство о публикации №122031203175
Свидетельство о публикации №122031203175
Рецензии