В чем смысл сна

  Я гуляю по зимней набережной. Солнце приближается к горизонту и дым от заводских труб становится лимонно-желтым. Красивое зрелище – желтый на  синем. Замерзшая речушка полукругом огибает берег.
  Вдыхаю мороз, но в легких он становится таким же душным воздухом, какой я ношу в груди уже не первый день. Ищу что-то. Не могу понять, чего требует моя душа, мои мысли, мои руки. Хочу быть полезной, хочу видеть смысл в своей работе. Но что мне нужно делать – не знаю, а я ведь даже не про профессию говорю – она меня давно не волнует. Я чувствую, что должна сделать что-то важное. Успеть сделать… Но как тут успеешь, если даже в себе разобраться не можешь?
  Брожу как во сне и молюсь. В наушниках играет «Chatarsis», и сердце распирает от избытка чувств. А вырваться им некуда. Может и правда это все сон? И Он слышит мои вопросы. Он давно уже все знает… Так нужно.
  Сон – часть жизни… Но если вся жизнь – это сон? Сон во сне… Сны во снах…
Думаю, думаю… Сны на самом деле удивительная штука. Иной раз кажется, что там жизнь настоящая, а не здесь. Были у меня сны, когда я чувствовала страх, боль, любовь гораздо острее и ярче, чем в жизни. Может, мы просто воспринимаем все по-другому? Просто делим сон и реальность, хотя, по сути, одинаково живем и там и там? Наверное, мы просто сами себя запутали, а теперь ответы найти не можем.
  Город кажется слишком понятным. Я все тут знаю, его не хочется разгадывать. Может, меня и преследует ощущение сна, потому что нет здесь возможности искать, открывать, удивляться. Люблю путешествия, потому что там ощущаю себя живой. Там и воздух другой, и люди, и даже мысли.
  Слышу ответ: «Чтобы смотреть…». Повторяю: «Смысл сна в том, чтобы смотреть…» Даны глаза, чтобы видеть, и мысли, чтобы запоминать, и руки, чтобы писать, и люди, чтобы читать, и мыслить, и снова писать…
  Заглядываю за поворот реки. Виднеется фиолетовое кружево  переплетающихся веток, чуть подернутое оранжевым по краям, в цвет заката. Люди проходят мимо парка, а я, будто невидимка, мерно шагаю по набережной и наблюдаю за ними и уже думаю о том, что буду это писать. Хочу писать… Вообще, я очень люблю говорить, но разве расскажешь каждому, всем-всем о том, что у тебя на душе. Некоторым, может, и повезет услышать, и они это даже запомнят. А вот человеке так на двенадцатом уже и надоест рассказывать, и слова будут совсем не те, что хотел сказать ранее, поэтому мне нужно писать. Чувствую, что ответ в том, что мне нужно писать. Смотреть и писать.
  Надо мной уже не голубое небо, а слегка фиолетовое, а дым из труб – оранжевый. На стенах мостовой лежит чуть примерзший снежок. Смотрю , вглядываюсь в детали, и мир постепенно становится в качестве 1080р. Оказывается, все просто: видим сны, смотришь сон – значит живешь, а по-настоящему живешь, когда видишь… В общем, смотрите вокруг и будете жить!
 Снимаю перчатку и окоченевшим пальцем, довольная, вывожу: «Счастье – есть жизнь!» Решила писать, так пусть это будет первое, что я напишу. Может, кто увидит и запомнит, а если и не запомнит, и не увидит – не расстроюсь, потому что мне хватает просто того, что я занимаюсь делом, которое люблю, и от которого даже замерзший палец кажется горячим и живым.
  Живу, смотрю, пишу.