Дочери 13 лет

Листок исписан на твоем столе.
В нем строки,кажется,стихотворения.
Рассвет и дождь уже мешали мне,
и не спалось.Мешало вдохновение.

Давай поговорим,пока все спят,
О мире, о любви,о сокровенном.
Про щебет попугая невпопад
И про твое негромкое взросление.

Шикарных платьиц в детстве не носила,
И не крутила кудри сказочных принцесс.
Ты в тишине с игрушками возилась,
А за окном шумел,тебя спасая лес.

Мы с папой трудно шли,придавлены судьбой,
Оставшись и без дома и без веры.
В кроватке деревянной дрыхнул братец твой.
Ты засыпала лишь на маминых коленях.

Я колыбельных, дочь, не научилась петь,
Мне их не пели в круглосуточном детсаде.
Считалось нужным коммунизм воспеть
И прошагать сквозь город на параде.

Я прятала дневник своих недетских дум
И я рвала слащавость фотографий.
Мне ведом тайный мирозданья шум.
Я времени предчувствую мерцанье.

Мы с папой к вам добрее наших бабушек,
мы не жалели их за то, что не любили нас.
Полуголодными читали мы Макаренко,
И беспризорность чувствуется в нас.

Живи потише, дочь. Не получай пощечин,
Тем более не подставляй второй щеки.
Чтоб птицею не стать, израненной на взлете,
Ищи свое призвание,ищи.
                Декабрь 2003