Мои слова нынче едки и косы,
Как деда "Беломор" папиросы,
Что выжигают лёгкие мгновенно,
Не хуже стелющейся гари военной.
Дед курит с немым вопросом:
"Неужели мой мир вами просран?
Для чего я, гордый, но в двадцать старый,
Пришёл оттуда, где был я правый?"
Курит свой "Беломор" дед молча,
А у самого вся душа в клочья,
Что мир так хрупок, они не знали,
Когда потомкам его вручали.
Прости мне, дед, мои страх и слабость!
Мне правоты твоей хоть бы малость!
Знай, что не сыграны все гамбиты,
Да и не все наши карты биты.
Ты погоди, докури спокойно.
Поверь, мы выход найдём достойный.
Мир, что когда-то вы отстояли,
Вновь будет, только как мы не ждали.
Беломор
© Copyright: Наталья Александровна Игнатьева, 2022
Свидетельство о публикации №122031006330
Свидетельство о публикации №122031006330
Рецензии