***

Нечесанный, мелкий, хромой,
По песчаной каленой дороге,
Он идёт, будто бы по прямой
Не заметив, на лапках ожоги.
И ему же уже не впервой,
Убегать от людей, что в упрёке,
От себя отстраняют тяжелой ногой,
Или веником пнут на пороге.
И сегодня уж нос его вовсе сухой,
И желудок томится в изжоге.
И вообще не такой уж сегодня и злой,
Оттого, что к нему так жестоки.
Ведь сегодня июльский зной
И найти бы водички истоки,
А везде лишь асфальт и стена за стеной,
И домов силуэты высоки.
И бежит он нечесанный, мелкий, хромой,
По пустынной горящей дороге,
Не поймёт и зачем ему слой меховой,
Ведь на улице, как на Востоке:
Всё пылает и плещет натужной жарой,
Будто нет и конца той мороки.
А он ищет и ищет, как котёнок слепой,
Той воды, что стекается в стоки, -
"Пусть она будет даже гнилой,
Но попью я теперь хоть в итоге."

"Ну и что если котик чужой, -
Вот, что скажу в эпилоге, -
Ты поставь ему миску с холодной водой
Не давай умереть на дороге!"