Истина

Бросая старые оковы,
И спину, корчась, разогнув,
Бежит за дальние заборы,
В живую даль, где взору ново,
От страсти челюсти сомкнув.
Спирает частое дыхание
Его натруженную грудь,
Но он бежит, он не устанет.
Нельзя бедняге отдохнуть.
Сомкнутся старые ворота,
Отымут шанс, закроют путь.

И цель достигнута святая.
Чуть раны только залатав,
Бедняга ищет, жаждет рая
В чужих неведомых мирах.
И с каждой мыслью новой страх,
Да пустота в его руках.

Тут песнь лёгкая как лента
В богатство словно вплетена.
И даже грязи есть тут место,
Но грязь особая, не та,
В которой жизнь провел сбежавший,
К ней отношение не то.
Здесь к ней, как к женщине рожавшей
С почтением, радостно, легко.
Ее касаясь небрезгливо,
Целуют и благодарят.
И в ней все видят бога силу,
Здесь ей клянутся все подряд.

О как неведомо и чудно,
Для них земля, что мать родна.
А для него она паскудной,
Постылой, грязною была.
И труд в земле он клял нещадно,
С презрением пахоту топтал.
И лишь мечта была отрадной,
В которой в злате утопал.

А что теперь? Он понял суть.
Не дав себе передохнуть,
Бежит обратно, стонет, плачет.
Успеть желает проскочить,
Пока ворота не сомкнулись:
"Хочу домой, пустите жить!".
Упал у старого порога,
Целует землю и ревёт.
Он понял, кто ему подмога.
И кто его всю жизнь берег.