Письмо другу

09.03.2022

Елена Флёр:

Спасибо, что ты пишешь мне. Всегда прочту, всегда отвечу. Ответ бывет отпрометчив, и неумерен по длине. Ну что с того, прости, мой друг. Тебе всецело доверяя, всё так подробно излагаю, бегу от сна, тоски и скук. И, вроде, в городе весна, и вроде верба распушилась, а по утру, скажи на милость — земля под снег заключена. Дороги все сковало льдом, припорошило мелким снегом, хоть запасайся оберегом, коль прёшь по насту напролом.

А полдень солнечный такой случился после: что вы, что вы! Но не растаяли оковы, и не повеяло весной. Здесь март суровей декабря, не первый год у нас такое, весна всегда, короче вдвое, чем в ней листков календаря. Ну, пустяки. Придёт она. У вас должно быть всё брутальней. Когда дождёмся мы проталин, зима отплатит вам сполна. Ну что я всё: у нас, у вас... Да чёрт бы с ней, с погодой этой, весенне-зимней эстафетой. Ну да, Россия — не Техас.

Ты пишешь, будто замутил, как тот кулибин увлечённый, какой-то кубик перегонный, и бочку пива наварил?.. Ну, ну, все лучше, чем шмурдяк, из заводского концентрата, чей хим-состав замысловатый, не расшифруем мы никак. Такой вот адовый замес и пить-то как-то неприлично, он, без намёков околичных, годится только на компресс...
Проблемы личные с тобой я обсужу в письме
приватно. На сём закончу аккуратно,
уже одиннадцать.
Отбой.

Олег Сенин:

У вас там «верба распушилась», у нас же минус тридцать два. Зима глумится полной силой, и солнышко едва-едва намеком светит календарным. Еще недели три торчать сугробам — статуям бездарным. Но чует воробьиный чат, неведомо, каким замером, приход весны и без ручьев, и что под снегом грязно-серым, сон неспокоен муравьев

А я опять сушу жилетку, от горечи твоей беды. Ты запираешь душу в клетку, но убежав от суеты, под вечер пишешь многабукаф, и отправляешь в никуда, и ждешь ответ из слов без звуков, тактичный, мудрый, как всегда.

Всегда помочь готов советом, жилеткой промокая боль, в себе заблудшего, поэта...
За сим откланяться позволь.