А блажь не отступает...

Я в мыслях не имел
из строк лепить ступени
и мастерить из строф
подножный пьедестал.
Мне просто и легко
жилось под знаком Лени,
да так, что я о бОльшем
и думать перестал.

Не жаждал похвалы,
не мельтешил в парадных,
редакторы не знали
ни капли  обо  мне.
Да, находились те,
что были даже рады
тому, как тихо жил
в своей родной стране.

Не раздвигал в толпе
других упрямым торсом
и не вникал в сюжет
литературных драм.
Я молча постигал
работу стихотворца
и строил на песке
свой романтичный храм.

И если возникал
в душе неясный шорох,
когда не в силах сон
от мыслей  уберечь,
то загорал запал,
воспламеняя порох,
и превращалась в стих
несказанная  речь.

И радость, и покой,
рассудка не туманя,
слетали на меня,
как божья благодать.
И я вздымал строку,
как поднимают знамя,
И был готов идти
вершины выше  брать.

Смешно. Идут года,
а блажь не отступает,
пытаясь доказать,
что лишь она права.
И марево стихов
по-прежнему не тает,
и я опять ищу
волшебные слова.