День Сурка

И в какой-то момент понимаешь, что фотографии старые кончились
Новых нет. Всё не то: время, место, обстоятельства – не суть
Зато память начинает щадить: уколы становятся менее точными
Ещё немного, и, наверное, сам, без таблеток смогу уснуть

На вопросы друзей "Как дела" привычно отвечаешь "Нормально"
И сам начинаешь верить. Этой веры процентов десять уже, прогресс
А случилось-то, собственно, что? Все сюжеты стары, всё банально
Ретроградный Меркурий только зачем-то некстати влез

Мысли складываются в стихи-монологи и множат
Число грязных листов. Хотя, нет. Файлов, конечно же.
Думаю: вот выговорюсь здесь и это точно поможет
Но нет. Вновь рассуждаю и взвешиваю, будто на рубеже…

Календарь красив сегодня, только нули и двойки.
Февраль. Вчера было первое, нынче, стало быть – День Сурка
И весь ужас в том, что вставая с холодной койки
Утром, понимаешь, что радость дня настолько невелика

Что зачем вставал, совершал ошибку, выйдя из комнаты
Тратил воду холодную, пытаясь сделать чуть бодрее лицо
Зеркало огорчает, кстати. Мешки под глазами огромны так,
Что как-то стыдно даже. Пусть. Не на выданье же, в конце концов.

И всё повторится. Как множество раз до этого
К ночи холодом снова будет встречать постель
И сказать бы что-то важное на ухо – но снова некому.
День Сурка. Несмешная и так надоевшая карусель.