Автор

Ты обычный автор,
Спрятанный в древе,
Изысканной потом
Ставшей дверью.
В миры чёрное-белые.
Цветные. Светом
И тьмой исполосованные.
Живые. С наведением
Яркости. Контрастностью
Истин в максимализме,
Спрятанных также,
Как автор, в коробку,
Того не стоящую,
С минимализмом.
И всё по прежнему:
Ты мёртвый обычный
Автор в рассохшейся
Некогда изысканной двери.
И тебя забудет здесь -
На другого заменят тоже.
Не имеет значения,
Сколько ты усилий своих
Приложишь к красоте
Своей ненастоящей двери.
Ты обычный автор,
Оставшийся в тени
Гигантских пней с монетами,
Свободно продвигающих
"Свои" "идеи"
В гибнущем лесу,
Растасканном на мебель
И двери. Что у живого древа,
Что у искусства из древа
Никогда нет монет,
Чтобы сразить корявые
Пней тени. Может,
Всё-таки ради нового времени
Их на живые древа
Для волшебных дверей
Заменят? По щелчку пальцев,
Для смысла таинственного
Дела? Когда обычный автор
Сам становится вечным
Древом в своей величайшей
Вселенной.

9.3.2022