Другая альтернатива

Смех безумной гитары под пальцами,
Равнодушный пронзительный взгляд.
Смерть моя между скалами прячется.
И, признаться, я этому рад.

Только ждать. Ну да что тут поделаешь?
Ветер песню еще не допел.
 На гербе была ласточка белая,
А потом черный ворон  взлетел.

Кто-то бросит в злобном бессилии:
- Вечно против. Не совестно ль Вам?
Шпаги взмах словно черными крыльями.
Нет, не против – навстречу ветрам.

Не понять им – гусям нелетающим,
Тем, кто выстудил севером кровь,
Как сгорать в своей крови пожарище,
В лабиринте метаясь из снов.

В пекле битвы, в любовном сражении
Каждый раз выгорая дотла,
Я ищу в зеркалах отражении
Хоть немного простого тепла.

Под руками струны послушные –
Злой отчаянный перебор.
Что застыли, северный юноша?
Не для Вас этот муторный вздор.

Нет занятья в жизни бесцельнее,
Чем о прошлом тоскливо жалеть.
«Кровь» в бокале поистине ценная –
В глубине ее прячется смерть.

Крылья черные, волосы черные,
И сапфировый пристальный взгляд.
Скалы плачут, на смерть обреченные.
Улетает мой ворон в Закат.