У рыжих прозрачная кожа – за ней облака
и перелётные птицы на фоне рассвета,
как будто с востока плеснули в него молока
и бросили солнце блестеть. Как на дно. Как монету.
Ещё не зашаркали, чайник ещё не пропел,
и пряди портьеры проборами не причесали…
И время крадётся, как по звериной тропе,
а может в засаде… Как неживое. Часами.
Но утро сбывается, и горизонта строка –
как будто бы набело, с точкой случайного солнца.
И нитка столетий продета в ушко старика,
который, быть может, от нашего шума проснётся.
Утренний вальс
© Copyright: Евгений Ехилевский, 2022
Свидетельство о публикации №122030806882
Свидетельство о публикации №122030806882
Рецензии
