Роком злым предрешена
доля горькая:
на пути стоит стена,
стража зоркая.
Что судьбе теперь вменять? –
сочтены деньки:
на кого во всём пенять
не видать ни зги.
Так в тумане наугад
по земле бреду,
а в конце дороги кат
ждёт семь дней кряду.
Уж заполнила толпа
место лобное –
и дремуча, и глупа,
хари злобные.
Вот и плаха с топором –
блещет лезвие,
барабанов слышен гром,
речь нетрезвая…
Убежать совсем нет сил,
всё одно – пропал:
пламя в сердце погасил –
отсырел запал.
И куда ни сделай шаг –
почва зыбкая,
и проклятья чёрный знак
тенью липкою.
Ох, пропала голова –
нет спасения!
Как скорбящая вдова, –
мгла осенняя…
Рок
© Copyright: Владимир Зангиев, 2022
Свидетельство о публикации №122030704096
Свидетельство о публикации №122030704096
Рецензии