Рэп-баттл Пушкин - Маяковскому

1 раунд:
Я б уважать себя заставил,
И на дуэль вас вызвать мог,
Но – дядя самых честных правил –
Я вновь стихами занемог.
В стихах я обращался к даме,
Потом к другой, потом, потом…
Беда со стройными ногами –
Две пары отыскал с трудом!
Я рифмовал «морозы – розы»,
В лучах купался синевы,
Плевать хотел на рэп и прозу,
Вдруг предо мной явились вы
Такою глыбой под два метра…
Бормочите, как заводной,
Почтенья никакого к мэтру,
Ну что ж, побаттлимся, родной!
Писать стихи – не кушать репу.
Нужны тут норов и азарт.
А знаете, я тоже рэпом
Могу про жизнь свою сказать.
Думали, больше законов нет? –
Надо было контрольный – для верности.
У меня – метафор спасательный жилет!
И я выплыл, сброшенный с корабля современности...
Оказался на острове, на котором все
Начитаны, трезвы и культурны,
С золотым теснением обложки во всей красе!
Это остров классической литературы.
К твоим маякам я не привык.
И пускай вокруг «дыр бул щил» и мглисто,
Отсюда я буду показывать язык
Всяким фатам, новаторам и формалистам.
Я буен, как мавр! Нрав мой таков.
Гляди-ка, не нравится «подсюсюкивать ямбом».
А знаешь, что 80 процентов стихов
Им написано! А у тебя – то в яме,
То на кочке. Скачешь, боишься мысль растрясти.
Мысль как баба – кобыле легче.
А ты смог стихами своими спасти
Хотя бы одну жизнь человечью?
Легко рифмовать слова на «-изм»,
Я рэп написал, так чего же боле?
Ты всё мечешься и зовешь в коммунизм…
Коммунизма нет, есть покой и воля.
Вдохновенье кому-нибудь ты подарил?
Восславил любовь красиво, не пошленько?
Спрячь свой звон, не вылезай из норы,
Вернись в мечтах в золотое прошлое.
У рэперов этих всё «фак да фак».
А ты не из них ли, такой речистый?
Жёлтую кофту как белый флаг
Можешь поднять над собой, футуристик!
2 раунд:
При плохой игре хорошая мина,
Но зря «словесную изводишь руду».
Сын лесничего, ты говоришь с дворянином,
Ни на что не намекаю, просто имей в виду.
Никуда не денешься: личная жизнь фоном,
Но все же не повод для оборжания.
Знаешь ли, что разрушение формы
Не гарантирует содержания?
Облака в штанах сплошное мычание,
Прыжки и кривлянье – страданье твое.
Что до Бриков – брейк, табу, молчание,
Пусть прачки грязное стирают белье!
Никто бы не знал тебя таковского,
Если б не слюни к рифмованной милочке.
У читающих Пушкина и Маяковского
Складывается странный образ «НатаЛилечки».
На рубашках наших кровь алеет рябиной,
Но сравнивать нас сейчас не берусь:
Я на дуэли стрелялся за честь любимой,
Ты выстрелил в сердце себе, как трус.
Впереди было столько чудесных дней.
Для тебя поэзия как борьба сумо.
«Умереть не трудно? Сделать жизнь трудней?»
Из своей жизни ты сделал дерьмо.
Я допускал в эпиграммах ужимки,
С музой нюхал гармоний цветы,
Но всегда в оппозиции был к режиму,
В отличие от таких, как ты.
Написанное тобой с удовольствием «баню»,
Не стал хозяином жизни холоп:
Полагаю, не помогла тебе «Баня»,
Чтобы не грыз уныния «Клоп».
А мог бы писать, как в юности, клёво,
Выражая сложность понятий и чувств!
Может, не стоило ходить налево? –
Имею в виду «Левый фронт искусств»…
Какая в твоем формализме польза?
Звонкой пустышкой был каждый день.
Ты не шагал по земле, а ползал.
В «Окна РОСТА» грядущего не разглядеть!
Всё, что раннее, приближало к раю,
Всё, что позднее, слей скорей на «Ютуб»!
По таланту твоему похоронный марш играют
Флейты водосточных труб.
3 раунд:
При жизни мне славу не приносили на блюде,
Но жизнь иная грезилась вдали.
«Сочтемся славою, ведь мы свои же люди».
В загробном мире нечего делить.
А что до памятников… Народу кто милей?
Эпоха гремит, как пустое ведро.
Сомнительная радость, когда фамилией твоей
Именуют улицы, площади и станции метро.
Любовная лодка разбилась не о быт,
О твой медный лоб, упрямый ты поэтина!
Из «быть» или «не быть» ты выбрал «не быть»,
Посылая 20-й век этим на…
Впрочем, молчу. Все, что сказал, в бронзу отлили.
Глядишь, и это войдет в анналы.
Лучше бы не Киркорова, – «Онегина» крутили
По всем, какие ни есть, каналам.
По каналам Невы уплывает кораблик
Адмиралтейства, туда ему и дорога.
Придут за нами другие. Наступят на те же грабли.
Важно не скурвиться, идя к эпилогу.
Откреститься пытался от всего костного,
Гнала поэзия ток по венам.
Речь моя косвенно Маяковского
Касается, если уж говорить откровенно.
В новом мире, где царствуют «нефтяные князи»,
Выбор мультикультурный у граждан каков? –
Долетают до нас комья грязи
Бездарных, попсовых, пошлых стихов.
Вот что, Маяк, с сапожным ножиком
Не стоит бросаться на все хорошее.
А чиркнешь по злу, оно размножится,
…А мы – неподдельное, настоящее прошлое.
Давай-ка обнимемся, хоть монументами,
Будем отвечать на вопросы, ещё не отвеченные,
Скажем об Истине, но не делаясь менторами…
Это возможно, если ты пребываешь в вечности!