Шутка

Сегодня иду покупать спиртное,
Коньяк, это лучшее капиталовложение
во времена низвержения устоев,
Во времена балансировочного скольжения
По канату, натянутому между двух фонарей,
Где сам себе говоришь - налей!
Наливаешь и пьешь. Опять наливаешь.
Жизнь, как море... Ты знаешь
Море не выпить, но я пытаюсь,
Главное, чтобы не отменили спиртное,
Иначе, моя попытка ничего не стоит.

Трамвай заносит на поворотах ,
Скрипят рессоры, в полоборота
сидит кондуктор, в трамвае пусто,
В кармане хрустко хрустит "капуста",
О сладких днях вспоминает фантик
из под конфеты, по автостраде снуют внебрачные иномарки,
 вставляя "законным" в колёса палки.

Кондуктор спит. Я ищу витрину того вино-водочного магазина
Где можно купить по выгодной скидке,
Ящик коньяка по имени Шипка,.
Ящик коньяка ещё не море, это знают всё, и я не спорю
С неудобоваримым для меня общественным мнением,
Но я имею статус терпения, присвоенный моему поколению,
Как орден горбатого работяге.

Кондуктор храпит. На улицах флаги с советской символикой, цвета красного
Вина. Я не пью его, и тем более,
Оно совсем не похоже на море.
Трамвай свернул в переулок Время,
В котором было так сладко верить
 в вечные ценности, в чистоту мысли,
В целостность рюмки наполненной жизнью.

Смотрю в окошко, ищу витрину,
Мой взгляд видит кошку, цвета дыма,
 она перерезала путь трамваю
Он резко дёрнулся, пропуская.
Кондуктор очнулся от вязкой спячки,
Глотнул воды, пересчитал сдачу,
И вновь голова его склонилась, в ту сторону,
Где ему что то снилось.

Дорога моя без конца и края,
Я еду по улице Первого мая,
Где в каждом дворе что- то наливают,
Транспаранты стоят у стены, краснея,
 как будто вся улица чем -то болеет.
Группа пионеров переходит улицу,
Белые рубашки заставляют хмурится, -
Слишком ярко для алкоголика,
привыкшего к напиткам с другой символикой.

"Следующая остановка, Новый город" - кричит селектор охрипшим голосом",
Смотрю в окно, - улицы серы, пустые скамейки в осенних скверах,
Все люди в очереди, где по талонам, отпускают пиво прямо с вагона,
Чтобы не тратиться на разгрузку,
Пиво на вкус отдаёт дустом.
Красные лица, звон стеклотары, мусор летает по тротуарам.
В форточку дует. Встаю. Закрываю.
" Следующая остановка - улица Беговая".

Странно, трамвай мой какой-то новый,
Может быть зрение стало хреновым ,
Воспринимает всё в разном свете ,
Словно бы я не на планете
Земля, а в другом, параллельном мире?
Липну к окну как пуля к мишени в тире.
И по слогам читаю - Мак-до-нальдс...
Странно, но вроде бы мне знакомо это название, и всё же не очень...
 "Трубы" горят. После точки - прочерк...

На перегонах трамвай мотает, дремлет кондуктор, сажень косая
У горизонта. По небу лыжник
Мчится небесный... Из какой это книжки? Морщу извилину, вспоминаю... Вспомнил! " Следующая Кольцевая..." - голос селектора звучит объемно, чувствуется в нём азарт подъёма,
Я тоже, поддавшись ему, поднимаюсь,
Хоть где нахожусь не понимаю.

Впрочем, вывеска - "Красное-Белое",
Складывает пазлы в единое целое,
И в голове моей проясняется, а всё остальное меня не касается.
Дверь открываю, кричу - Шипку!
Очень стараясь придать шику голосу, позе и, главное, жесту,
Не допускающему протеста.
Гибкий очкарик с лицом мыслителя
смотрит на меня как на учителя, - старого профессора с провалами в памяти, с которым всякое станется.

Впрочем, покупатель всегда прав, тем более, когда показывает свой нрав,
Даже, когда перепутав Плиску с Шипкой, ни за что не признает свою ошибку,
Но возьмёт, не торгуясь, другое пойло,
Это, можете быть спокойны,
Ведь море не ждёт, его надо выпить,
Пока весь душевный запас  не вытек,
Пока ещё есть силы тащить ящик
До остановки трамвая, и даже дальше.