Фарс

Эпицентр бури. Мёртвые тела.
Летят снаряды в здание, свая умерла.
Болезненность процедуры, безжизненность статьи.

«Мы здесь, мы рядом, мы внутри».

Грохот. Тишина.
Стучат колёса, крики, пустота.

Так больно не было, пожалуй, никогда.
Что делать? Плана нет.

«Мы прячемся, мы плачем, видно эполет.
Огонь летит прям с братского плеча.
Мы видели, мы знаем, мы - семья».

И тонкой струйкой плавится частичка
Того беспечного и нудного бытия.

Учебник пишется на боли и на лжи.
И будущие дети вряд ли ощутят весь фарс.

Повсюду стоны, этикетки государств.

История - чертовка, стерва.
Она всегда хитрей, быстрей и смелей.
«Тут точно хватит и резерва» -
Читает школьник, глядь в цветной дисплей.

Взглянуть, не поверишь:

Преступная банда, февральский протест.
Работающая пропаганда, сроки за текст.
Таковы реалии. Не страшно глупцам.
«Мирные» баталии. Слава врачам!

Ребёнок пролистал на последнюю страницу.
Видит строки от бледной руки:

«Дитё, я - пацифист до мозга костей.
С твоих лет предпочитал приходить к консенсусу.
Внеси в своей электронный шорт-лист поскорей
Всю эту галиматью с президентствами.

История стартовала утром. Сродни другой неспешной войне.
Сеть затрубила: всё в норме, мы так, за миром пришли.

Как известно, мир всегда устанавливать больно.
Таковы правила летописцев.
Планета реагировала фривольно
На выкрики больных очевидцев.

Чёрт возьми.
Просыпаюсь с утра - война.
Интересно.
Не гибнет никто?
Странно, бездарно, прелестно.

Но все дни:
Трупы, семьи да дети.
Взорванные площади,
Военные соцсети.

Саботажники, подстрекатели,
Продажные ублюдки, обыватели.

Школы, садики, больницы,
Бомбы, пушки, фитиля.
Произволы, солдатики, темницы.
Тромбы, прослушки, смерть рубля.

Держи моё заявление,
Возможно, посмертное.

Я против войны!
Я за жизнь обычных детей.
И против гибели всех в мире людей!

И я боюсь. Боюсь, как за самую близкую
Частичку своей души.
А может и не нам побеждать эту болезнь «нацистскую»?..

Да к чёрту, Сири, так и запиши.