За нами бог, да только толку в том,
Когда в него и в нас никто не верит,
Когда из домовины сделан дом,
Когда убийца прячется за дверью,
И гладит, гладит пальцем остриё,
И морщится с досады — мол, тупое;
Когда кошмары строятся свиньёй,
А мозг уже не принимает боя.
Сон разума чудовищ не родит,
Поскольку сам страшнее всех чудовищ.
...но лучше это был бы город Дит,
Где всяк тиран и всяк его сородич
Кипит в крови, пролитой без вины,
Без права выйти прочь из-под прицела,
Но все они до срока прощены,
И до злодейств их никому нет дела.
Мы разве заслужили — неужели? —
Всевышнего, распятого за ны?
Эсхатос
© Copyright: Аста Ленц, 2022
Свидетельство о публикации №122030508053
Свидетельство о публикации №122030508053
Рецензии