На ужин кушала форель,
Редис с листом салата…
За окнами – почти апрель,
Снега ушли куда-то!..
А «рядом» – люди хлеба ждут
И воду пьют из лужи…
По ним снаряды танков бьют,
И смерть летит на ужин…
И стало стыдно за форель,
Редис – как сгусток крови;
И стала жёсткою постель,
А стрелки – словно брови!..
Часы стучат в тиши «тик-так»,
Как слёз иль крови капли…
Вдруг стало в мире всё «не так!»,
А будет «так»? Навряд ли!..
Всё не так!..
© Copyright: Пушкина Галина, 2022
Свидетельство о публикации №122030400473
Свидетельство о публикации №122030400473
Рецензии
