В донецкой степи вздымается взрыв и музы – молчат,
но теплится плач в подвалах, щелях, траншеях нарытых.
Кругом по кускам размётана плоть и корчи убитых.
Готовится залп и метит прицел, надёжно крестчат.
Спекается кровь, слова на губах уже не горчат.
Вот – ангельский чин и факелы душ в ладонях открытых
над бедной землёй. Он встретит их там, оплакав, простит их.
Кто жил во грехе, но распят, как Бог – для Неба зачат.
Невидимый здесь, возносится свет ушедших за други.
Зачавкала грязь пронырливых строк, поспешных копыт.
Без ликов, теней – танцуют во тьме Ананка и Ата.
Но камень души пронзают слова, страшны и упруги:
Сегодня опять во веки веков никто не забыт.
И прячет глаза пугливая смерть, попраньем чревата.
Твёрдая форма войны
© Copyright: Димитрий Тернов, 2022
Свидетельство о публикации №122030402184
Свидетельство о публикации №122030402184
Рецензии