Грусть говоришь? Мрак?
Знаю сам. Не дурак.
Что ж с того? Беда или горе?
Жизнь моя есть любовь - не неволя.
Просто вижу я боль людскую,
И поэтому так я тоскую,
И поэтому так пишу и рисую,
А ты жизнь хотел бы какую?
Чтобы солнце лучилось, сияло?
Чтобы бед и болезней не стало?
Живы мы, разве этого мало?
Это чванства в нас живо жало.
Это жало нас колет ядом,
Говорит будто: так и надо,
Говорит поделом вам, чванливые,
Жизнью, счастьем вы нелюбимые.
Ни зорек не видите ясных,
Ни дней прекрасных, ненастных,
Ни птиц, ни течения рек.
Жив ли в тебе Человек, человек?
Сами ж рисуем свои дни, ночи.
Сами делаем жизнь короче.
Ставим точки, тире, многоточия.
Присваиваем себе полномочия.
Полномочия могущества, великанства,
Забывая о собственном чванстве,
Забывая о брате - не кровном,
Спотыкаемся на месте ровном.
Говорим, глядя на мир: мрак!
Разве не так?
Разве не так?
© Copyright: Белое Море, 2022
Свидетельство о публикации №122030300988
Свидетельство о публикации №122030300988
Рецензии