Сине-белый дым...

Не надо больше ничего писать.
Слова мертвы. Бумага от них тлеет...
Она не плачет, не болит, ни греет
И ставит трему на хромую "ять".

Быть бессловесным - словно быть слепым.
Не знать, но верить. Верить и бояться,
Что не смогу с тобой сейчас расстаться,
Качая в пальцах сине-белый дым.

Мне трудно быть. И быть мне трудно всем.
Искать и верить в запятые фальши,
На зеркалах чертить сюиты падших,
В горящем небе, где развеян тлен.

Я падаю...Встаю...Ползу наверх...
Моя этажность - боль с переворотом,
В которой плач и стон минорной ноты!
В которой радость и весёлый смех.

Не надо больше мне теперь писать.
Остыл мой чай, в нем мятный привкус страха.
Я вою волком под эмплес токкаты
Упав в свою бездонную кровать.

Ты извини меня. Я стал другим.
Ругаюсь с эхом и бегу к закату...
Ты не поверишь, Я - превратник Ада.
Но ты поверь,- Я сине-белый дым....

Ps: Это стих моего друга Ашера Графа,
    от 22.01.22, с его согласия публикую.