скифы

                Ненависть испохабила рты,
                Дипломаты  сходят с позиций,
                Птица  стальная за три версты,
                Отсканирует наши лица.

                Это не повести, не стихи,
                Не истерики, и не слёзы,
                Это ветер несёт лепестки,
                Чёрные, новостные розы.

                Это мёртвые спят в  ковылях,
                А над ними кружатся грифы,
                Под сапогами донецкий шлях,
                И шагают на запад скифы.


Рецензии