В квартире моей блошки живут, не беда.
Мама будто в чистую ртуть меня родила,
А я извиваюсь по жизни, расту, будто лоза,
Эх эта жизнь моя - была не была.
А клен нас укроет стеной в это жаркий день,
Я буду сидеть на траве и читать твою песнь
Об ушедшем отце и то что печаль-наш плен,
Но нас укроет стеной тот клен, ведь идти так лень.
Бегите блошки!
Вам ведь не понорошку
знать сей голод,
Выживать в холод,
Искать оплот,
Вынашивать плод.
В квартире не моей...
© Copyright: Марианна Шрумер, 2022
Свидетельство о публикации №122030100471
Свидетельство о публикации №122030100471
Рецензии