Многократно меняя источники, пью и пью...

Многократно меняя источники, пью и пью
звукописные баррели - терпкий смолистый сок,
заедаю тоннами твердых ритмичных строк…
И в меня не вмещаются груды опавших букв,
распирают и копятся, зудят под шершавой кожей.
Пока не перегниют.

А потом, срываясь с пальцев на светлый пол,
из-под ногтей, из глаз и раскрытых пор,
сыплется-сыплется свежих семян покой.
Лопаясь, они распаковывают голоса.
И каждый из них не мой.

И всякий из них вещает на личный лад.
Но в этой разноголосице мерный стук,
синестетически непритязательный тихий стук,
вмешивает какофонию в талую белизну,
толкает короткими судорогами вперед
за дверью подъезда выйти на грязный лед
смотреть весну.

Смотреть в пестроперую ситцевую синеву,
смотреть, как горелками с крыш изгоняют снег,
а в неоновой куртке архетипичный узбек
долбит и долбит опесоченную броню,
являя миру покоцанный тротуар
как высший дар,
незыблемый элемент.

Перезвонный постук капели по козырьку
зашивает по краю расслоенный сноп структур,
собирает на нитку и замыкает в круг
весь песнопенный чересполосный гул.
Чинит расстроенный внутренний метроном,
гул обновляя в хор.

Теперь по отдельности слышные голоса
текут и струятся, торопятся рассказать
о несхожем и о едином. Закрыв глаза,
я вдыхаю прозрачных созвучий согласный рой,
выдыхаю и слышу наперебой:
«пой-пой-пой…»
И каждый напев мой.
6.02-14.02.2022г