Внутри солнца с 11 до 12

с  одиннадцати  до  двенадцатых  не  вспомнить,
дорога  петляет, 
уводит  в  заворот  кишок  трансмиссии,
сплелись  расстояния  в  нескончаемый  тупик,
топко  выстоять, 
длину  ног  не  смочить,
а  так  хотелось  добраться  до,
бросится  в  болото,  сыскать  нерв  прочности,
обвязать  руками  тело,  как  усмехнуться  у  всех  на  виду,
почти  с  нежностью  самого  озлобленного…

и  делить  ночь  за скудный  паёк  снов,
хочешь  пей,  хочешь  жри  молитвой,
камни,  в  углах  не стёсанных теней,
искрами  тёрлись  о  спины,
а  в  этом  окне  немытые  стёкла  взгляд   дразнят,
белой  полоской,  по  чёрной  икре
в  мальках  лица  разные,
стрелки  строго  следят  извне,
псы  с  цепей  шкуры  сдирают…

изнутри  прогнивает  таяние  вечных  льдов,
там  папоротник  расцвёл  розой  ветров,
шипы  царапают  кожу  всех,  кто  сорвать  пришёл,
и  число  неизвестное  зверю  пахнет  мрамором,
а  цепи  вцепились  в  шкуры,  страдают  и  тянут,
и  не  приходится  выбирать  облакам,
на  цепи  сидеть,  или  плавать…

так  жутко  болит  голова,
там  ливни  камней, 
сфинкс, 
неподвижно  превращается  в  воск,
провожает  взглядом  лучей  оголтелую  толпу,
как  Гагарина  третий  глаз
смотрит  украдкой, 
всё  видит,  всех  подмечает
не  в  раю,  не  в  аду,
события  наяву
с  11 – ти,  до  12 – тых,
внутри  солнца,
куда  писать  стихи  прихожу.