папа

Я с шестого класса тебе пишу…
Я ни стёркой не пользуюсь, ни замазкой.
На листке даю волю карандашу,
А порой достаю акварельные краски.

Я с шестого класса тебе пишу,
А ведь в этом июле мне будет тридцать…
И не так уж и многого я прошу,
Не забудь ты мне просто почаще сниться.

Я с шестого… Слышишь? С шестого класса.
Про несправедливость, обиды, тупую боль.
На альбомный лист, как боеприпасы.
Как в открытую рану, морскую соль.

И про счастье моё ты тоже знаешь.
На двойном листочке-цветные ручки.
У тебя там есть время, ты прочитаешь…
Что в семнадцатом появилась внучка.

У тебя там лето наверно…Рыбалка, лес…
Или как в старом фильме всё смазано…
Драгоценное время-оно у нас есть.
Только жаль, что оно с тобой у нас разное.

Я с шестого класса… с двенадцати лет.
Представляю, что ты за моим плечом.
Обернусь-за спиной только тусклый свет,
На частицы разбитый фамильным мечом.

Я во снах часто вижу твои морщины,
И пытаюсь представить тебя седовласым.
Знаешь…Ты был настоящим мужчиной…
Слышишь, пап… Я с шестого класса…