Почему Я Не Художник?

Почему Я Не Художник?.. Почему Пишу Стихи?..
Почему Я Не Рисую?.. Не Закупаю Впрок Холсты?..
Не Таскаю Свой Мольбертик По Долинам И Холмам,
Не Рисую На Рассвете С Гор Морскую Синедаль?
Почему Я Не Художник? Не Владею Мастерской?..
Не Хожу В Музеи?.. В «Русский»… Там Не Качаю Головой.
К Выставкам, Увы, Стремленья,  Оттого Может И Нет, Что
На Крышах Не Мешаю Краски, Вечер и Портвейн…
Почему Хватает Слова И Без Всякой Суеты Проявляется
Основа… Суть Основы Той – Лишь Сны…
Сны, Мечтанья, Песни, Грёзы!
О Великом И Прямом!..
О Том, Что Истинно Владеет Силой!
Разумом! Добром!..
Я б Сказал – Секреты Мира Пробуждаются В Стихах,
Если В Них Сия Основа! А Не Какой-то Дикий Хлам…

Поэтому И Не Художник –  Не Хватает Тишины…
Я В Словах, А Рядом С Ними Чьи-то Громкие Шаги,
Мне Мешают Окунуться Даже В Импрессионизм!..
Не Дают Растечься Чувству – Не Вам Пленэр, Не Монплезир…

А Если Всё же – Был Художник?!  На «Ваське» Крышу Бы Купил!
Завёл Друзей: В Грозном - Сапожник, В Тбилиси – Врач,
В Сочи – Грузин!.. Друзей Везде: По Всем Долинам, По Всем Лугам, Рекам, Горам,
Чтоб Не Сказали Подло В Спину: «Что Для Пейзажей Своих Выбрал
Какой-то Пресненький Ты Хлам…»
Писал бы Всюду, Где бы Не Был, Мешая В Краски Жизнь Свою!
И То, Чем Сам Я Процветаю, - Родному, Кто Возьмёт – Дарю!
С Людьми б Общался! Пел Их Песни! По-свойски, Правда – На Кисти.
Мешал Бы Зимы-Лета Царства, Координаты!.. Падежи!..
Сплавлялся б В Лодках, Трясся В Джипах, Менял Бутылки  На Ножи!..
 И Очень Сильно Удивлялся Орнаменту Вдоль Всей Печи!..

Ах, Если, Если; Кабы, Кабы… Одни Сплошные Миражи!..
Раз Щас Поэт, Знать Был Художник! А Дальше Стало Быть, Во ВГИК!!!