бренд эго

Эдуард, Капкан Творца: Поэтический Очерк о Самообмане
( о поэте и его пути)

Он думал — вот оно:
слово за словом,
рифма за рифмой,
смысл — как пламя на языке,
муза — как дыхание в спину.

Он верил:
если правильно соединить звуки,
если попасть точно в ноту,
если каждое слово будет выстрадано —
в его строках оживёт истина.
Мир склонился бы в молчании.
Бог узнал бы его в лицо.

Он мечтал быть сосудом для вечного,
копировать пульс Того, Кто дышит тьмой и светом,
отразить в слоге космос и в точке — слезу.

Но вышло иначе.

Он стал безупречен.
Его стихи — отточенные, выверенные, блестящие,
как лезвие скальпеля.
И люди шептали:
«Он слишком ясен. В нём нет сердца».
В его строках — идеал,
но без занозы, без царапины боли.
Без крови.

Его добродетель и злодейство —
одно и то же перо.
Оно писало о свете,
но забывало про ночь.
Оно славило любовь,
но не знало, как выглядит утрата.

Слова его — как рыбы.
Молчат о главном.
Скользкие, сверкающие,
но мёртвые.
Они не пели,
они не кричали.

И он понял:
он стал гением безумств —
но не страсти.
Адептом эгометрий —
своих внутренних формул,
где всё красиво,
но никого нет.

А его печали —
вот они,
дети-калеки,
недописанные строки,
обрывки,
черновики,
что шепчут из ящика стола
словами, которых он боялся.

Они резвятся в темноте —
там, где он не посмел быть живым.
Где он стеснялся быть слабым.
Где он — не бог,
а человек.

И в какой-то момент
что-то в нём оторвалось.
Оторванная голова.
Он — не мысль, не мастер, не поэт.
Он — лобби, пустой зал,
где эхо крутится в рифму
и больше не находит себя.

Слишком велика шапка была.
Не по Сеньке.
Он хотел отразить всё —
а потерял себя.

Он думал:
поэт — это тот, кто говорит за весь мир.
Но, быть может,
поэт — это тот,
кто учится слушать
хотя бы самого себя.

Некумыс   02.05.2025 19:08   •   Заявить о нарушении