Плита и буржуйка

Смотрю, читаю...
Вагон прозвали "Буржуйка".
Не от того по сколько там людей возили мне жутко,
А от того, что пятьдесят процентов и не буржуи.
Свои своих же.
Непонятно за какой ради дури?

Пока одни читали сказку об удаче Емели
Другие "Государя" Никколо Макиавелли
И сочиняли небылицу о золотом яйце,
Пока другие срали в вазы в Зимнем-то дворце.
Потом все хлопали успеху развалов идиллии
Под руководством грузина с еврейской фамилией.
Однако ж выдали грабителя гиены повадки
Сколь не играй с придуманной фамилией в прятки.
И вот, опомнились.
Правда.
Но опомнились поздно.
А у бандитов на погонах уж Кремлёвские звёзды.
Кому не нравится?
Задвинем на дальнюю полку.
Там Достоевский, Солженицын, знаешь их было сколько?
А ещё лучше, давайте их в багажник, в вагоны...
И в лес, и в лес!
Для своих, ведь, не жалко патронов?
Мемориал им поставим.
Поплачем, но позже.
Сейчас о важном!
Что делим?
Uкраiну?
Pоlьшу?
И вновь потратились.
Жизнями.
Сотнями тысяч.
Ну так и что ж?
Шахматистов сумеет кто высечь?
"Нет, нет, они молодцы!" - твердили нам в школе.
Да где всё это?
Ну ради кого?
Ну доколе?
Так воли нет.
Нет и гордости.
Всё раздавили.
Свои своих же.
Растоптали, загнанных в мыле.
Конечно, бить бы своих - и чужие боятся...
А я молчу.
Как расстрелянный, в мои с лишним двадцать.
Припорошенная снегом плита расстрельная снится.
На той плите увидел имя своего однофамильца.