Терновый куст

И скольких может защитить моя молитва?
Не тысячу, не сто…Наивность прочь.
Беспомощность остра как бритва.
Молюсь за мужа, сыновей и дочь.

Молиться за далеких мнимых братьев
И ядом брызжущих сомнительных сестер,
Гасящих твой порыв рукопожатья
Позывом дернуть за руку в костер,

Не буду…Вавилонские размахи,
Как мир необучаемый, стары:
Внизу народы корчатся от страха,
Вверху идет игра в царя горы.

Но даже, уворачиваясь юрко
От падающих с башни кирпичей,
Вывешивают флаги в переулках
Оркестры громогласных трубачей.

Народ оглох от выдохнутой блажи,
От злобы, заполняющей  эфир
Из труб и Вавилонских телебашен,
Похлеще канонад из жерл мортир…

Срывающимся кирпичам не важен
Цвет флага, кто герой, кто виноват --
Укладывает трусов и отважных
Старуха смерть в один бесцветный ряд.

Мой внутренний покой похож на башню,
Где трон царя горы зловеще пуст,
И ненависть готова к рукопашной.
Любовь – мой царь, нетленный терна куст.