Песня лета

С одутловатым термосом в обнимку
И с лёгким рюкзаком наперевес
Иду внимать пророкам-невидимкам
Забытою дорогой через лес.

Проникну на сокрытую террасу,
Где сосны разбросали бигуди,
А тут уже все корни опоясал
Кукушкин лён куда ни погляди.

Его ресницы — верная примета,
Что выйдет ненадолго, но сполна
Услышать песню бархатного лета,
Но тихо... Вот же! Грянула она!

Мне видится, как вещие припевы
Передают приветы февралю
От вечно беспрестольной королевы.
Кому-то нравится, а я её люблю.

С какой-то детской, глупою охотой,
Не в силах перед шуткой устоять,
Считаю улетающие ноты:
Двенадцать, сорок, восемьдесят пять...

Такая вот невинная потеха —
Поймать на слух блуждающую трель,
Пока игривый пересмешник-эхо
Уносит звук за тридевять земель.

А дальше — прекращённое цветенье:
Валежника сухая толчея,
В которой паутина ловит тени.
Чужие, незнакомые края.

Следами пыль и зелень прошивая,
Тропа не хочет литься по прямой,
Зато петляет в дебрях, как живая.
Стемнеет скоро. И пора домой.

Заденет солнце хвойную верхушку,
Куплет споётся да и был таков,
И замолчит бездетная кукушка —
Владыка напророченных годов.