На нас не падают снаряды,
Мы по подвалам не сидим,
Не слышим грохот канонады,
Мы ходим, трудимся, едим.
Осколки мы не подбираем,
Не учимся по ним считать,
Влюбляемся, детей рожаем
И не за нами смерть опять.
А там смерть каждый день гуляет,
Без отдыха, без выходных,
Людей обычных забирает,
Ей хорошо среди живых.
Любой снаряд ей только в радость,
Им кто-то будет вновь убит,
В любом она находит слабость,
Ведь в мире смерти трудно жить.
Мы этого не замечаем,
А, может, просто не хотим.
Как там живут, не понимаем
И мы от боли не кричим.
Не всякий мир бывает лучше,
Чем та война, что началась,
Но мир давно войной измучен,
Она давно идет у нас.
На нас не падают снаряды
© Copyright: Евгений Клязьмин, 2022
Свидетельство о публикации №122022801031
Свидетельство о публикации №122022801031
Рецензии