Все – тлен! Морока! Все – небытие!
От слез туманней кажутся рассветы…
И ты выходишь в белой простыне
Ко мне навстречу в феврале, как летом.
Твоя вуаль из инея волос
Меня тревожит, мучает, пугает.
Вот что-то злое в мыслях пронеслось
И сердце сделалось, как камень…
Я ежусь, я пытаясь скорбь стряхнуть,
Сглотнуть оскомину прощального сонета,
Который все «загладит» как-нибудь,
Оплатит долг перед тобой поэта…
Гуляки и повесы, и глупца,
Что не способен оценить по чести
Дар той, стоящей, что невеста, у крыльца,
Сжимающей в руке нательный крестик.
Молитва не мольба, и ты молчишь…
В глазах твоих стыдливые упреки
Пылают отражением свечи,
Сгорающей во мраке… одиноко.
Прощальный сонет
© Copyright: Марина Дятлова, 2022
Свидетельство о публикации №122022706336
Свидетельство о публикации №122022706336
Рецензии