Без бокала глинтвейна с имберем и гвоздикой

Без бокала глинтвейна с имберем и гвоздикой
Не прошла ни одна простуда.
От него ли ты стала настолько дикой,
Что глаза привлекают не цветом, а тиком,
И в истерике внутренний Будда?

День этот будет морозным, но солнечным,
Снег хрустит накрахмаленным хлопком.
Ты оживаешь лишь ближе к полночи,
Ее переносишь ты молча, но
с хлопком открывается пробка.

Мороз и солнце - все это прекрасно,
Нет причины, чтоб спорить с классикой.
Но эта зима для тебя опасна,
В кастрюльку с вином сухим и красным
Кидаешь меду с полпасеки.

В мире нет равных твоим глинтвейнам,
Ты в них бесспорный дока.
А чтобы пились они веселее,
Включаешь на полную Курта Кобейна,
С ним не так одиноко.

Хотя, навряд ли ему известен
Русской зимы весь ужас...
Он родился в счастливом месте,
И жил он, наверно, куда интересней
И недолго, к тому же.

А тебе остаётся здесь томиться,
Быть пленницей этой трясины,
Ждать журавлей, приручать синицу
Тысячной ночью когда не спится.
И топить в вине апельсины