Умирают пацаны, умирают

Если слёзы ещё стекают
Если вороны на подоконниках
Значит где-то все также стреляют
И ветра поют о покойниках.

А весна уже прелыми листьями
Вперемешку с чёрной землёй
Зазывает снарядными свистами
На просторах степи луговой.

Но ведь так умирать обидно
И зов предков, как крик души
Только там, у черты той видно
Кто твой брат, а кто подлецы.

С нами правда, но кто-то смеётся
Что наивные мы по прежнему
Смерть шальная в лицо улыбнется
Пареньку тому, двадцатилетнему.


Рецензии