Просто

Смотришь, ищешь. И победа.
Шаг на встречу - стоит ли?
Слово за слово. Беседа.
Штиль ли, буря впереди.
Нить протягиваешь в лигу,
Чтоб держаться в полный рост.
Словно в мае просишь снегу -
Тянешь руку - строишь мост.
Голый текст. Пустые строки.
Кровь сочится через смех.
Все бодры и одиноки -
Пульс нащупал не у тех.
Почему не дышишь ровно?
Для кого украл слова?
Подобрал чужое словно.
Будто буря не права!
Ничего не скроет в недрах,
Вырвет с корнем, до гола,
Рассечёт чужих и верных,
Вспышкой вспорет до бела.
Утомление. Выдох где-то.
Где-то новый разговор.
Вечный поиск человека.
Самому себе укор.
Нет стратегий. Нет успеха.
Просто много островов:
Кто доплыл - тому потеха;
Нет - на дно, и был таков.
Честно ль сравнивать победы,
Говорить о правоте,
Тех, чьи миновали беды,
Пьяно спящих в забытье.
И уже совсем спокойно,
Только тлеет уголёк,
Колыхается нестройно,
Бьётся, но ещё не слёг.