Что труд? И он как-будто снится
На неприкаянном пути.
К Свободе вылететь с синицой
В руках, в труде не отцвести.
Синица преданней немножко:
Не улетит себе в окошко
От разнарядки от твоей
Средь мути вслед за залом дней
Свиданий--будто бы оркестров.
Их был оркестр там, в кино,
А, впрочем, это всё равно,
Другому нынче вышло место
На перегоне давних слёз:
Всплакнуть по житницам всерьёз.
Синица свободы
© Copyright: Игорь Вячеславович Топоров, 2022
Свидетельство о публикации №122022605210
Свидетельство о публикации №122022605210
Рецензии