У страха - глаза.
У вербы - слеза.
У лета - июль.
Спастись бы от пуль...
Тебя не узнать.
В отца или мать.
Подрос, возмужал.
Проснулся, пожал.
Не знать бы тоски.
Сжимаю виски.
Зачем этот мел
берёзовых тел...
Свет падает вниз.
Скорее, держись!
Пылинку в руке
держу налегке.
Ещё пару дней -
исчезнет метель.
И ринется март
колодами карт,
бегущим ручьём,
сквозь лёд, напролом,
растает к утру,
я не соберу
последних вестей.
Поеду за ней
туда, где дожди,
туда, где тепло.
Тепло
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122022603264
Свидетельство о публикации №122022603264
Рецензии
