Потоп сознания. Петербург

Знаешь, в такое утро мне хочется в Петербург.
От него у меня в голове только хилый контур:
Петербург, как сплетение рук, голосов, фигур,
Столкновение двух проспектов и горизонта.

Хочется в Петербург,
потому что в нём всё из букв,
Каждый окурок имеет здесь свой мундштук,
И пока ты ищешь свой паспорт в карманах брюк,
Кто-то достанет правду со дна стакана.

Я много раз говорила себе, что я тут останусь,
Но всегда уезжала, всегда возвращалась снова.
Питер — не город, Питер — небрежное слово,
Которое крикнул Романов в кольцо тумана.

Тут поселились люди, дворы и сырость,
Поэты ревут и рисуют стихи на вырост,
Каждый второй самобытен и бородат
В каменном Питере. (Это не-город-сад!)

Нам бы с тобой на поезд до Ленинграда,
Рельсовый цокот и верхние полки рядом.
Впрочем, Покровке пока что не надоело
Прятать нас — маленькие пробелы —
Значит,
Будем шагать по ней.

14.06.20