я хотел писать песни. а пишу

Я хотел писать песни.
А пишу письма.
Да и здесь без штудий.
И в этом причина пессимизма:
и в том, что их уже не ждут –
и без них в печали – 
                как раньше,
и что их получателя
разочарованием только ранишь.
Да и кому могу?
Очень немногим?
Даже тем – ничем не занятым?
Да и какие нести им вести
и знания?
Так что, похоже,  никому.

Песни,
бывает, и стареют,
но в отличие от писем –
не сгорают.
Да, песни
и пишут для всех,
не разбирая –
званный или
не званный.
чтобы все их знали – 
мурлыкали себе под нос,
поднимали ими свой тонус.
(Нет, не о тех, конечно, что стонут.)
А письма –
только избранным. 
И читать их всем – крамольно –
опасно
               слыть
аморальным.

А мне напасть –
                на себя напраслину –
написать
                по забытому адресу.
(Ах, где ты, брат?)
Сотру
свой обратный –
всё равно никто не ответит.
Ведь
в письмах
                не поют песен.
А слово вне песни
впоследствии – в плесени?

Но неси,
                почтальон,
мои письма,
                и не смейся.
И мимо читальни.
А устал –
сменись.
А потом снова в поиск.
И с песней.
И чти
            почтовый свой устав –
всё таки
                когда-нибудь,
                куда-нибудь, 
                кому-нибудь
 доставь.


202...