The Dead Bride

Ты знаешь девушку, которая любила?
Которая, втыкала спицы в грудь,
Мгновенье каждое в скейчбуке сохранила,
И мысли добрые  тебе в письмо смогла впихнуть.
Она шагает босиком по лужам,
Все, находясь в каком-то вечном сне.
Где ты, что бесконечно был так нужен?
Ведь обещал свой век быть рядом с ней.
Та, что любила – тебя больше не попросит,
И ты другую зовёшь на светский бал,
Такую, чья спина ножей не знает,
Такую, чьих рук не истерзал покорный труд.
И всё не заживает шрам, оставленный на память,
Он ближе к сердцу вроде,
Он всё сочиться, гадкой, серой ртутью,
Напоминая ей о подлинном уроде.
Порезала полотна, что на память,
Сожгла на инквизиторском костре!
А дальше письма и его тетради
«Прости, я помню о тебе»
Она стала хитрее и умнее,
И пряча острый дротик в рукаве,
Пробьет не сердце – целясь только в шею,
И душу сможет отыграть,
Ах, как бы жизнь по ребрам не лупила,
И как не жаль могло бы быть себя,
А девушка, которая любила,
В  тоске сгорела,
И уж десять лет мертва.