Мотыльки, летящие на огонь

Лишь безопасность солнца вновь разбавят словно спирт смутные сумерки,
Плащи же вплавь преодолеют переулки - тихо, как преступники,
Ведь в городе из ваты с целлофаном есть один устав - сбегать от жара бед.
Чья-то черная надпись "help!" с ограды испарится, не оставив след.
Трудности по заготовке, риск по расписанию - так жизни формула проста.
Вопли испуга вслед: "Береги себя, уйди с тонкого льда".
Этой же ночью с первыми звёздами мы зажжёмся изнутри,
Как порох в бочках - собственными ранами, нас не потушишь до зари.
Не жди, что на пути росой туман рассеет от дурмана сон,
Ибо мы станем мотыльками, что летают на огонь.

Что по ту сторону обрыва с видом на сияющие небоскрёбы, мне ответь,
Если их даже твердый пластик над свечой - черная нефть?
Которая горит, когда уж слишком долго  продержать в душном подвале.
Плач от боли режущихся крыльев - взлета давно здесь ждали.
Проще продолжать идти пешком (или смирно стоять) дальше - по заранее проделанной тропе.
Куда приведет луч белого фонаря, не дадут знать тебе,
Но размытость лишь сильней запал подогревает, разве нет?
Как у мотыльков, которые всегда летят на свет.

Фототаксис(1) в очередной раз обманет - мы его искусственному свету рады,
словно гирлянде дети.
Из последних сил взмах преодолевает воздуха преграды.
Мертвой петлей -
и не рассчитывай, что поможет кто-то день начать с красной строки,
Который не наступит - если на огонь летают мотыльки.