Изотрутся вещи и изделия,
Пообмякнут стулья и столы, -
Не поднимет дух - траволечение, -
Да, и дни, не будут, уж, - милы...
Всё проходит как-то незаметно, -
Исчезает, будто бы, мираж, -
А ведь было всё так - многоцветно,
И вводило в молодецкий раж...
Это что, так рьяно проскользнуло,
Пролетело будто быстрый сон:
На мгновенье в омут - окунуло,
А, сейчас, в душе один лишь стон...
Ну зачем, к чему, всё - это, было:
Те рассветы, юношеская страсть, -
Ведь всё это, где-то там, - застыло,
И его оттуда - не украсть!
И не сдвинуть, не вернуть, - как было,
Не купить, не снова, вскользь, пройти...
А как было, всё это, так мило, -
Как смогу я от него уйти?!
Но, похоже, всё же, искуплением, -
Нам воздастся за секунды бытия...
Не понять нам, чьи же мы - творения,
Жизни нашей, сути, бытия...
01.05./23.02.2022 г. А.К.(М.)
Чьи же мы - творенья?!
© Copyright: Александр Кочубей, 2022
Свидетельство о публикации №122022300630
Свидетельство о публикации №122022300630
Рецензии