В его глазах чуть теплится лазурь
Небес и вод в узорах белолоза.
В его глазах новорожденно-розов
Венок сонетов, разгонявший хмурь.
«Подковами пернатых лошадей...» —
Прошепчет он, сквозь ветви, вверх, взирая,
Но вдруг смолчит, к рацее подбирая
Слова весомей, образы — точней.
Волна прибьёт листву о берег звонче
И тем строку искомую окончит:
«...Усыпан путь служителей пера!»
Пусть «путь» тернист, пусть он печали полон.
Для радости всегда найдётся повод —
И льются слёзы. Влаге нет числа.
Сонет 120
© Copyright: Тихонов Алексей, 2022
Свидетельство о публикации №122022305528
Свидетельство о публикации №122022305528
Рецензии
