Умчались осени скучающей мгновенья,
На землю лёг уже не первый снег,
Ищу свои истоки вдохновенья
Среди времён, остановивших бег.
Всё кажется - они настолько близко,
Схвати рукой - и муки больше нет,
Но не могу я пасть настолько низко,
Чтобы украсть прочитанный сюжет.
Слова нейдут, не пишется неволью,
И девственно блестят мои листы,
В глазах уставших отражаясь болью,
Когда они бессмысленно пусты.
Так день за днём, и высохли чернила,
Покрылось пылью верное перо,
Спускаю жизнь по капельке уныло
Без творчества в помойное ведро.
А снег идёт - холодный и жестокий,
Насмешкой истязая сердце мне,
Душой уснувшей не найдя истоки
Сливаюсь с отражением в окне.
Кризис
© Copyright: Валерий Шишлаков, 2022
Свидетельство о публикации №122022305014
Свидетельство о публикации №122022305014
Рецензии