Cижу на склоне лет

           Если бы старость могла,
           Если бы молодость знала
           Юность бы меньше рыдала,
           Старость бы лучше спала.

Cижу на склоне лет, на косогоре,
И потихонечку сползаю вниз
Туда, где смерти тянется карниз
И, под обрывом, тихо плещет море...

Ещё не немощен, хотя уже не мощен,
Тащу мой крест, кряхтя, всё меньшего хочу,
Смеюсь всё реже, чаще лоб морщу, ворчу,
И всё яснее мне двойной смысл слова 'мощи'...

В далёком детстве я был маленький шалун,
Любивший книжку с бутербродом да игрушки.
Теперь я старый лунь, я как седой валун,
Поросший мхом от основанья до макушки.

Жизнь пролетела как мираж, как странный сон,
Сомненьем дразнящий в том был он или не был…
В недоумение о прошлом погружён,
Я не уверен в том что быль в нём, а что небыль.

И, может быть - я говорю вполне всерьёз -
Это превестие грядущего маразма?
Как не смеяться над судьбой людской до слёз,
До исступления предсмертного оргазма?