Напрасно я уже живу

Сегодня я был похоронен. Теперь я тот самый живой труп. Все чувства оставили меня в покое. Теперь беспокоит лишь шорох водосточных труб. Вчера меня, кстати, убили. Не понимаю, как можно не контролировать мысли. Из их уст вылетели кинжалы, которые меня пронзили, а кружка в моих руках в тот момент стала разлитой. Позавчера меня избили. Они снова сказали все мысли вслух. Меня окунули в лужу уныния, а в глаза набросали какой-то аллергический пух. Я вот думаю: раз я уже мёртвый, раз счастье не хочет до меня доходить, может послать это всё к чёрту? Может полностью искусством начать мне жить? Я иду не по своей дороге, я знаю. Я иду не по своему пути. В моей голове установки, которые мне навязали, но я не знаю, как от них мне отойти. Я живой лишь тогда, когда я пишу. Я живой лишь тогда, когда слышу мелодии. Мне кажется, напрасно я уже живу, раз продаю мечту за обычное «мы гордимся» от родственников.